Она шептала мне на ухо, как любит меня. Нежно пальцами своими касалась моей кожи. Не похожая на других. Особенная, чуткая.
Я сплетался с ней мыслями и словами, прорастая в её разум, которым в свою очередь она врастала в меня.
Наше несовершенное совершенство. Сила в слабости, смелость в робости, небо в пропасти.
Но пришлось пропасть. Пришлось сгинуть нашему уютному дому. Нашей Вселенной на двоих.
Я горько плакал, но она не услышала. Она забрала с собой мой разум, которым в неё вплетался. Оставив лишь бездну скорби и опустошения.
Но почему тогда она шептала мне на ухо, как любит меня?
